Pontes

Andei voando tanto, minhas raizes e eu, que há tempos não aterrizava para passar por aqui. O fato é que desde a última vez, há cerca de um ano e meio, meus vôos tem sido muito mais para dentro que para fora. Essas raizes, por mais que eu as faça voar, um dia quiseram fincar-se em algum lugar mais seu. E foi assim que, para tomar conta delas e de mim, desde que regressei em março deste ano, resolvi que precisava ficar quieta.

No dia 1º. de Abril, apenas 12 dias depois de voltar para São Paulo, não sem antes passar 3 dias em Paris numa espécie de fase de transição depois de tanto tempo na África, mudei-me a trabalho para a Cidade Maravilhosa.

Não pretento aqui discutir a qualidade da pizza local, do sotaque que, tendo a baía de Guanabara ao fundo, me faz sentir dentro de uma novela de uma certa emissora de TV e nem fazer qualquer esforço que uma paulistana decente faria para não render-se à beleza do Rio de Janeiro. Melhor dizendo, a zona sul do Rio, dona dos pontos mais clicados da cidade por turistas, cartões postais e recém-chegados como eu.

Como na canção Sampa, de Chateano Veloso (porque convenhamos, não desgosto do artista, mas ele tem lá seus 5 minutos), não chegou a ser necessariamente um dificil começo, mas estranhei o que não conhecia e se buscava um lugar mais meu, neste caso a missão foi transforma-lo em meu.

Dar uma passeada no fim de semana e dar de cara com um marzão sem fim, para alguém que por quatro décadas só via o mar durante viagem de férias era como... estar de férias. Só que não.

Aluguei uma kitnete (ou conjugado na lingua local) de 25m2 num lugar que parecia para mim estratégico. O menor lugar que já morei, o que não chega a ser um problema quando há um mundo gigantesco quando se abre a porta. Como afinal queria voltar a ter meus hábitos de antes de minhas andanças pelo mundo, morar perto dos melhores cinema era o paraíso na terra. Não fossem as duas semanas do Festival do Rio, nunca fui tão pouco ao cinema.

Assim como nunca andei tanto de bicicleta, nunca fui tanto à praia e nunca tinha chegado em casa com os pés cobertos de areia. A retomada da leitura mais constante é recente e desde maio estou voluntariamente aprisionada pela novela das 9, embora conte com o fim dela para daqui um mês a fim de retomar minha liberdade. Aulas de samba entraram na história para que eu me sentisse menos estrangeira. Afinal, que me perdoe minha querida Vai-vai, que tanto agitou minhas noites de quinta e domingo em meus dias de Bixiga, a terra do samba é aqui. Ok, minha performance está longe de ser a melhor da minha turma, mas talvez eu consiga convencer alguns amigos estrangeiros.

O fato é que, na tentativa de retomar às minhas origens, nunca me transformei tanto. Naturalmente esses ultimos anos me proporcionaram muitas mudanças e vivi coisas que, se eu tivesse tido mais momentos de inspiração, teriam sido objeto de mais posts nesse humilde blog.

E assim, a Ponte Aérea entrou na minha vida. E me dou conta que essa ponte liga aquele momento da minha vida antes do período de tantas viagens a mundos tão diferentes do que eu tinha como meu à continuação de uma nova viagem. E já que estamos nesse vai e volta, vou aproveitar para colocar volta e meia uma dessas coisas que andei escrevendo há uns anos atras. E o primeiro é, tirando a banheira, quase uma premonição escrita há quase 7 anos.

Minha casa não vai ter muitas paredes.

Uma banheira talvez, para aquecer noites frias

E refrescar noites quentes

Um balde de gelo com algo que nos embriague

Gente na sala provando patês

Um canto vermelho, meu quarto